Sur le dessus des boîtes aux lettres, surface lointaine sur laquelle échouent missives orphelines et dépliants publicitaires boudés par les fentes, trône ce soir un coffret. Objet, je te soupèse. Une pulsion. Ta densité témoigne que tu enfermes encore ce qui te constitue. Soit trois produits Scorpio Scandalous, une eau de toilette, un gel douche et un déodorant. Cadeau de Noël délaissé, tu as rejoint tes pairs. À mauvais renifleur, salut. Je sais ce qu'il y a dedans, le coffret me le crie. J'ai ce geste qui me trahit, ce réflexe qui dit ma nature. Consumériste. Je réponds à l'appel de la marchandise en la touchant quand bien même celle-ci ne me plaît pas. Ce sent-bon marché, hors-sol, hors contexte, mis dehors, me faut-il le réhabiliter pour que le désir global circule à nouveau, est-ce la raison pour laquelle je le saisis, l'espace d'une seconde, avant de mesurer ma gêne. Piquée par le scorpion. Le venin du commerce. 
À mon retour, le paquet n'est plus là. 

Entre deux eaux
les jours s'écoulent
coquilles d'huîtres 
et heures creuses
volailles farcies
temps de cuisson
les réveils ont
des ruses de bétaïne.

Offrir 
De sang froid
Une sangsue

Recevoir 
Yeux fermés
Un chevreuil

Le dernier moi de la née (8)

En ville, les passants pressent le pas, la main lestée.
Ils portent des sacs, et dedans, des paquets insistants aux couleurs d'argent.
Papiers cadeaux, surfaces irisées, offrandes secrètes, jouéclub.
Ils se hâtent quelque part, manège organisé.
Je les suis. 
Ils sont tous là.
À bout de bras leurs paquets qui miroitent déposés au pied du monde.
Et je les vois se constituer.
Les tas d'urgence. 

Le dernier moi de la née (7)

Les fins de mois sont durs
mais cette fois
pas de déprime de Noël.

Le dernier moi de la née (6)

Allez
Ce que je veux
Ce qui me plaît
Ce dont je rêve

Alors 
Il faudra bien tout retenir

Le dernier moi de la née (5)

J'établis une witchlist 
sous le manteau d'un lobe de cerveau 
panel d'acrimonies 
rayonnage d'erreurs 
ADN honnis
pour tout cela, pas de cadeau