Saint Narcisse

J'en profite donc pour me faire une déclaration d'amour, alors que : 
- Aujourd'hui google change l'interface de connexion à la messagerie gmail, et pour accéder à soi, il faudra désormais passer par un autre reflet graphique. Étrange est le miroir digital qu'on nous tend.
- Le baiser, qui consacre l'union (Vous pouvez embrasser la mariée) est irréalisable avec soi-même et ruine la possibilité d'un amour-propre, complet, satisfaisant. Dommage. Je ne peux m'empêcher de penser au roman de David Foster Wallace, Le Roi pâle, dont le chapitre 36 débute ainsi : "Toute personne a des ambitions, des objectifs, des initiatives, des buts. Le but de ce garçon en particulier était de réussir à poser ses lèvres sur le moindre centimètre carré de son corps." 
- Saint Narcisse, Évêque de Jérusalem (IIe siècle), estimé de tous, est mort à 116 ans ; ce qui me semble être une longévité anormalement exceptionnelle pour l'époque...

Bonne fête. 

Je brûle

Il l'a fait sans moi ! Après mon départ ! J'étais là pourtant, venue pour lui, pour sa présence massive et réconfortante, une douce cape sur les épaules, l'Etna. Je lui ai fait signe depuis la route menant à Syracuse, j'ai salué ses courbes, c'était il y a quelques jours de cela, je lui ai dit que j'aimerai son panache. Son feu. Son spectacle. Hier : la lave grandiose, la belle éruption. Sans moi. 

Fait d'hiver

La nuit prochaine, on déplorera la disparition d'une heure, entre 2 heures et 3 heures du matin. En voici le portrait robot. Elle est faite de soixante ardeurs.

Si vous la retrouvez, merci de la ramener en carrosse.  

Et maintenant, ils pouvaient bien 

casser du sucre sur mon dos : 

le gâteau serait parfait ! 

Il serait temps que je commence à penser à mon costume d'Halloween. 
Que je travaille l'effroi. Que j'enfile comme un gant la peur. Que mon apparition provoque une trouille sans limites.
Ma tenue d'assassinée est plus rose dragée que rouge sang et sur ma robe de grande faucheuse a poussé un décolleté plongeant. Dans un coffre, mes armes médiévales ont été refondues sans mon consentement en sautoirs couleur métal (arborant les inscriptions Love, Cool, piquées à Lanvin !) et mon uniforme d'infirmière militaire allemande (vendu avec un bras ennemi sectionné) est accueilli au mieux par l'hilarité générale au pire par la pulsion libidinale particulière. 
Je ne désespère pas de trouver, dans les dix jours, le miraculeux accoutrement qui fera de moi la plus redoutée d'entre toutes. 

Rouge viscères à l'air

Orange bétadine séchée

Jaune hépatite fulminante

Vert médicolégal

Bleu ecchymose troisième stade

Indigo mouche à viande

Violet cernes profondes

Mais, il ne peut pas s'agir de la description d'un arc-en-ciel !

-196°C le matin

Une cuve d'azote
au-dessus de nos têtes
refroidit les élans
surgèle les désirs
mais nous fait espérer 
le ciel revenu
la brume évaporée
la fin de nos verrues
nos lésions, nos questions
efficacement brûlées.