Désormais, chaque fois que je vais acheter du pain, je tombe sur cette phrase faite au pochoir sur le bitume :

Puis sur celle-ci, cinquante mètres plus loin :

C’est tout frais (l’inscription, le pain j’en doute), et si je pousse jusqu’au magasin d’audio-vidéo-électro-téléphonie-informatique ou jusqu'au kiosque à journaux, en voilà une nouvelle :

Même mode opératoire, probablement même auteur, même si aucune signature ne vient corroborer mon expertise de comptoir au ras du trottoir.

Au quotidien, ce sont trois cent mètres de triathlon mental, où je me bas avec les démons de ma volonté : je dois pouvoir me passer de baguette formatée, de journaux qui mentent et d’appareils ménagers à l’obsolescence programmée. Et mon ego, ce salaud, eh bien, il ressemble à ce petit pochoir en forme de cafard violet qui semble sortir d'une bouche d’égout couleur turquoise et qui m’attend sur le chemin du retour. Je me grouille de rentrer.